чёрным снегом склеить глаза свои, будто ресницами,
никогда ничего не чувствовать,
кроме ощущения полёта внутри.
на счёт три - в пальцах странное жжение.
это всё нарисовано справа налево в каких-то страницах,
моё отражение.
меня рвёт на куски от безумного чувства нежности к каждой птице,
ко всем кошкам в перекрытиях крыш,
ко всем перевёрнутым крестам в облаках луж.
это когда рассказал бы стихи -
но молчишь, молчишь,
и реальность стала ненужной.
монохромный под стенами плавящегося города;
трёхцветная линия пламени
старых плёнок или газет.
это всё, что есть - тление сигарет,
полусон, недоприкосновения руками.
это всё. не ищи больше скрытого в цифрах и надписях смысла,
его просто нет.