Я не знаю, что там, за бегущей строкой: солнцем залитый луг или сотня капканов.
На перроне осталась февральская тьма, испещренная светом столбов-великанов.
В этом мире дорог есть, бесспорно, места, где захочешь замедлить свой шаг и остаться.
Там не нужно метаться по разным углам, каждый раз разрывая себя на абзацы.

Можно быть целым текстом, как нитка, сплошным, нацарапанным в спешке на хрупкой салфетке,
Заворачивать в строки мечты, словно в плед, не деля свой листок на линейки и клетки.
Не бояться повесить любую мишень на крючки запятых и добиться победы.
Не бояться шагать за поля, рисковать и не слышать гремящие цепи запретов.

Ты однажды сказал, что чернильная нить завивается так, как никто не пред скажет.
Некто сверху кладет перед нами лишь лист, и мы сами ведем путешествие наше.
Обнимая меня, ты с улыбкой шепнул: "не пытайся в угоду кому-то быть кем-то",
Не гуляй по ночам и пореже кури. А еще я безумно люблю хэппи-энды".

(с) Deacon