Я колоколом был. Из бронзового сплава
С молитвою меня отлили мастера.
Прилежно я звонил. И зеленели главы,
И голос мой несли над селами ветра.

Но ветер перемен, набравшись лютой силы,
Сорвал меня и храм разбил по кирпичу.
Беснуется толпа, осквернены могилы,
И, треснув пополам, лежу я и молчу.

Но мастер подобрал, умолкшие осколки,
Расплавлены в печи, послушно потекли.
И создал из меня того, кто будет долго
Кумиром для людей одной шестой земли.

Спокойно я стоял в зеленом тихом сквере.
Сидели старики, галдела детвора.
И я глядел на них, служа их новой вере,
И холодили плешь мне новые ветра.

Но ветер перемен опять жестоким шквалом
Ворвался и опять, как много лет назад,
Беснуется толпа и новые вандалы
На мелкие куски разбить меня спешат.

Но снова из кусков я встану в одночасье.
Ведь в тихой мастерской у жаркого огня
Спокоен и суров раздумывает мастер,
Кого ему создать придется из меня.