Однажды проснешься, не зная, как дальше: дороги затерты в кровавую грязь. Казалось бы знаешь, куда направляться, но компас последний стремятся украсть. В газетных потоках меняется правда, как маски на лицах под нужный сюжет, а в кадрах мелькает все больше погибших, а дикторы спорят: мольба ли? Протест?

А правду опять упакуют во флаги, обрежут, подточат, добавят цветов, приклеят цитату, прогонят в эфире, наставят фигурки новейших божков. Под каждой оберткой - особенный смысл, такой, чтобы дергал за струны души. Забытое эхо и боли, и злобы возносит кого-то до самых вершин.

А мы остаемся по разные клетки, напротив друг друга, не друг и не враг. Когда-то лишь вместе - из пламени в пламя, сегодня меж нами — как будто овраг. Мы демонов гнали до самого ада, и те обходили нас дальней тропой. Они поумнели: что может быть проще, чем разные правды стравить меж собой.

Они богатеют, согретые властью, а мы погибаем для криков с трибун. Газеты сейчас раскупаются лучше: в вопросе «где правда?» — еще один бунт. У нас же - лишь утро под знаком вопроса: мы оба не знаем, придет ли закат? Но если ночь пулей опустится в полдень, хочу, чтоб ты все же простил меня, брат.

(с) Deacon