Мне, меж делом, уже двадцать пять.

Я изранена жизнью, в острозубой реальности укусах.

И отчаянно хочется не взрослеть, не раздумывать, и не лгать,

Когда спрашиваешь о моих к тебе чувствах.

Чувства есть, только их глубже спрятать да затолкать.

И не выдать себя взглядом острым в ключицы.

И не думать о том, что никогда не случится.

Но в семнадцать этого не понять.