Когда опустели полки,
в стенах, молчаливо серых,
завелся щербатый холод
бессонных чужих ночей.
В постель устремились мысли,
прогнавшие сон за двери,
все те, что клеймят разлуку
уродливым "ты - ничей".

В объятия лезет стужа,
и каждое "с новой строчки"
нелепо в своем костюме
и пахнет вчерашним днём,
читать дальшекак будто остались звенья
украденной им цепочки,
до боли натёрших душу
дурацкой мечтой о Нём.

И, знаешь, привыкнуть можно.
Привычки, они сначала,
как пара промокших спичек,
никак не хотят гореть.
Но вот в потолок ныряя,
как в черную синь с причала,
впервые заснешь без вечной,
надетой на стрелки шесть.

А с первым лучом ты взглянешь
с улыбкой, не пресной маской,
как утро в оконной раме
Готовит на завтрак медь.
Лишь сердце пока не верит,
как зверь, обманувшись лаской,
на чьей полосатой шкуре
полоски чертила плеть.

(с) Deacon