В пропахшем сумраком и сном

Нестройном мире мягких кресел

Втираю в грудь кровавый крем,

А ты опять бездушно весел

И рассуждаешь ни о чём.

Я закричу; и этот стон

О Небе, ветре, море, лесе –

Он будет благозвучней, чем

Любая из прекрасных песен.



Да что ты знаешь о вине?

Твоя вина – в твоём коктейле

Безумства, безрассудства, зла.

Как наши месяцы летели -

Мгновеньем, вечностью – во сне,

Как правда доставалась мне,

Тебе – бурьяны и метели,

И наша боль рекой текла!

Поверь, ты вспомнишь об апреле...



И вспомнишь – вспомнишь, я клянусь!

В жестоких лапах зимней стужи,

Ты – проклят, брошен, одинок

Поймёшь, что никому не нужен

И это будет… нет, не грусть –

То будет смерть! И наизусть

Вторишь, хрипишь – горяч, простужен -

Больной, несбывшийся пророк...



Ты мог бы сделать всё, что мог!

Ты мог бы жить – тебя любили!

Увы, увы – не в этой были

Горящих глаз и слабых ног...

Я думаю, волчица-мать

Тебе бы не жалела вымя...

Теперь у края всех миров

Прикован – только без оков,

Ты продолжаешь проклинать

Моё единственное имя...