Смотрит Пандора устало и хмуро, в ящике черном теперь уже пусто,
Руки трясутся, и бледные скулы в отблеске молний особенно узки.

Кажется ей, будто день снова меркнет, будто еще голоса возвратятся,
Они умирают – и жизнь словно блекнет, маску за маской угрюмо стирая.

Они умирают, они умирают… уходят, стираются, падают прахом,
Пандора не плачет, она уже знает, что слезы – вода на горячую плаху.

Она уже видела, знала, решила, что будет потом, что случается после,
Так если судьба ей с другим изменила, пускай ураганом врываются гости.

И кружат чумой беспросветные дали, срываются струпьями, язвами неба,
Пандора не знает реальней печали, чем жить в этом хаосе годы за веком.

Смотрит Пандора глазами пустыми, мир перед ней раскрывает объятья,
Она же бессмертна, но рядом с живыми ей так на груди не хватает распятья.

03.08.14