Небо – это нечто
большое и синее-синее,
лето – это когда комары и зной.
Я – малыш, перепачканный всякого рода глиною.
Смерть – это то, что случается не со мной.

Школа – это то,
что настигнет, не шелохнувшись,
дом – это мир и крепость,
наш боевой редут.
Книги – это…книги. В них говорят о минувшем.
В них говорят о друзьях,
которые не предают.
Небо – это купол. Наш колпачок защитный,
то он бывает серым, то – горит синевой.
Летом бывает здорово.
Летом бывает стыдно.
Смерть – это то, что случается не со мной.

Жизнь – колесо и белка,
Мир – это наша клетка
(бейся-не бейся, пташка, в книги, экраны, сны…).
Скука живёт в трактирах, скука стреляет метко и оставляет метки порченной новизны…
Да, институт – засада, та же дурная школа,
тот же звонок. Он вечен.
Тоже всегда дурной.
Я – умудрённый мальчик, небо – стекла осколок.
Смерть – это то, что случается не со мной.

Пьяный угар свободы – банка из-под…чего-то,
то, что так просто смяли ножки жены, детей…
Да, мне, пожалуйста, содовой.
Да, нам – семейное фото.
Жизнь – это мячик, тонущий
в грязной речонке дней.
Жизнь – это то, что клеится,
пишется и стирается,
пашется, пропивается –
серая, точно гной.
Небо (в него не верится) скачет по стенке «зайцами».
Смерть – это то, что случается не со мной.

Время – это омут,
скоро он всех затянет.
Скоро он всё затянет – то, что жило и нет.
Жизнь – это то, что тянется.
Тянется. Тянется. Тянется…
Бог – тот, кто вечно занят. Вот тебе твой ответ.
Что не альбом – то список,
лишь успевай вычёркивать.
Зной надоел до чёртиков!
Вот, что всему виной…
Небо – то, что близко,
дышит дурной экзотикой.
Смерть – это то, что случается.