Наша Земля - в объятиях поколений, плачется воем старых степных ветров. Ей не забыть былых невозможных прерий, ныне сокрытых картами городов.
Наша Земля вращается по орбите, пряча людей от солнечных жарких пуль. Наша земля - лишь наша, вы поглядите, вновь в темном небе грома вращает руль.

Вы, верно, знали правило бумеранга; стоит его лишь только в ладони взять взять, кинуть его; сверкнув своей гранью гладкой, он возвратится к вашим рукам опять.
Ну а теперь представьте, прошу, пусть будет некая дама долго сады растить. Долго ворочать камни трудом орудий, чтобы на волю жизни ростки пустить. Пусть превращает, долго сбирая силы, место, что не жило, в идеальный Рай. Ну а потом вы явитесь с керосином и подожжете этот зеленый край.
Что вы хотите слышать от этой дамы? Верно не смех, а самый ужасный гром. Вы точно знали - то совершив, не правы - но вам хотелось; все прорастет... потом.
Если у дамы этой характер сильный, мстить она будет точно не пару раз. Ну а теперь представьте, что можно в милях рост ее мерить. Вот и вопрос для вас: если бы этой даме взбрело однажды взять наступить и вас раздавить, как тлю. Сколько б осталось шансов - а это важно - выжить бы вам. Ну вот, я опять темню.
И каблуком ее не раздавит все же нас потому, что сада мы часть (и боль). Если его, однако, мы уничтожит, станет яснее, кто здесь теперь король.

Наша Земля - в объятиях поколений, наша Земля способна стряхнуть старье и возвратить полотна забытых прерий.
Наша Земля - не наша,
а мы - ее.