Нас таких еще в детстве примечают, клеймят, сторонятся. Говорят, что взгляд выдает. Что не умеем смеяться. Что умеем кидаться, скалиться, драться, кусаться, но не умеем смеяться. И ходим волки в тайге одиноко, бродим. Живем где-то в своей голове. У нас там Арктика. Говорят, что такое лечится, любовью лечится, но не всем везет, говорят, другие калечатся вот об таких обделенных, ненормально тихих. Много влюбленных было. Сколько сгинуло, сколько плюнуло, где их сыщешь. Мы же со стороны желанные, такие дикие. Ну попробуй, укроти, попробуй, кинь таким вызов. Да толку-то. Только руки себе обморозишь о наш иней, который кует сердца изнутри. Ты погляди. В глаза погляди, если холодные – то лучше иди мимо, будет тебе взаимное. Зачем тебе душевно ограбленные, сердечно неполноценные, эмоционально купированные, с ампутированными окончаниями нервными. Не твое это. Мимо, иди мимо, тогда точно будешь с кем-то счастливым. А нам не привыкать. Мы же совсем не ранимые. Раненые мы. Нелюдимые.