Мы из той породы людей, для которых гороскопы вранье, для которых предсказания пепел и карты Таро разлетаются будто от ветра увидев наши судьбы, не хотят ложиться как надо, не говорят, как будет. Мы детскими глазами смотрим в свои свинцовые сердца, держим за руки смерть, улыбаемся, когда другие страдают, слезы кровавые роняют, нам в тех местах не больно. Мы закаленные, равнодушные, будто бездушные, душепроданные. Не хотели, не выбирали, не просили, но мы не такие как все. И другие кривятся, удивляются, почему, если им кажется, что сегодня с нами произойдет одно, мы назло всем прогнозам выкручиваемся, переходим черным кошкам дорогу, кликаем сами себе удачу и говорим громко о том, что сбудется, почему же у нас у таких неудобных все получается? Кому же мы такие неправильные молимся? Кому продались и почему черт нас не побирает и обирает, а обнимает, целует жарко, будто благословляет как детей любимых, как чад запачканных в крови, грязи, грехе, таких желанных и жданных, таких заласканных.