Он писал стихи, но очень средне...
А поэтом быть хотел великим,
Рифмовал на кухне свои бредни,
Грезя о посмертном обелиске.

Между Бухарестскою и Славой,
Что проспект довольно протяженный,
Ковылял, мечтая он о славе
На страницах хрестоматий школьных.

Дома примерял венок лавровый,
В тесной двушке у трюмо с геранью.
Был в своих он грезах снова
Пушкин, Гумилев и Северянин.

Даже Блок... и только так, не мельче.
И читая свои вирши кошке,
Он опять мечтал о славе вечной,
Графоманя и плюясь в окошко.