Вольному воля. Воздух, песок и скалы. Тихое море самых глубоких чувств.
Горе, как тембр голоса, уникально - скроено впору, по твоему плечу.

Медленно в почву сдержанности врастая, куртку сменил на драповое пальто.
Времени много. Скажем, его хватает. Правда, не очень ясно пока, на что.

Передохнул, как будто бы стал моложе. Третий десяток, будет сороковой.
Женщина гладит сонным дыханьем кожу и от него не требует ничего.
Вот оно - счастье, вроде бы без кавычек: греет ладони теплый собачий рык,
благоприобретенная цепь привычки держит у меблированной конуры.
Воздух - хоть черпай ложкой, густой и пресный. Влажность такая - даже рябит в глазах.

... Но иногда бывает - газуешь с места, не проверяя, целы ли тормоза,
и замечаешь - сколько прошло-то, сколько? День за пять суток, месяц - за тридцать лет! -
вычерченную будто лимонным соком чью-то усмешку на лобовом стекле.
Как говорил - слова поучали строго, нёбо студили пулькою из свинца:
"В этом-то, мол, и прелесть любой дороги - не ожидать логического конца,
делать свой выбор, сделал - потом не парься и не бросай работу на полпути..."

Он выбирает скучную безопасность -
лучшую из возможных альтернатив.

(c) Mihailina