я просто человек, и мне кажется, ветер что-нибудь мне оторвёт,
порвёт стропы, которыми я привязан к белому куполу над непокрытой моей головой,
и это будет короткий, самый головокружительный на свете полёт,
в конце которого я непременно встречусь с тёплой весенней травой.
а у неё - запах, одуряющий, живой и зелёный,
и липкая кровь спящих эльфов, ждущих подлинного тепла.
над самой землёй на остриях листьев качаются весенние звоны,
которым завидуют самые громкие соборные колокола.
я просто человек, я болтаюсь по свету хрупкой шарнирной игрушкой,
ручки да ножки, мягкое брюшко, пространственный кретинизм
и что-то ещё такое забытое в правом кармане нагрудном,
которое обычно душой называется знающими людьми.
и у ветра свои планы по спасению этой тряпочки,
этого клочка смысла, без которого, говорят, мне не быть собой...
но как бы там ни было, из каких бы фантасмагорий ни был состряпан я,
раз в году мне необходимо встретиться с тёплой весенней травой.
а у неё - тонкие края ещё не стали ножами,
и у каждого листочка столько доверия к солнцу, земле и воде,
что свои глаза, ослеплённые зеленью, начинают казаться ржавыми,
поскольку из них льются слёзы при виде таких вот простых чудес.

...ветер голодным не кормленным псом бросается на снятую обувь,
но замирает у самой поляны, закусив ботиночные края.
а потом, лёжа в тёплой весенней траве, долго смотрим в небо мы оба:
ветер, обнимающий зелёную душу, и тот, кто зовётся - "я".