Помню землянику — к губам с ладони, ель над нами, как огромный зонт, и раскрасневшееся от погони солнце, не успевающее за горизонт. Как тогда дыханию не хватало ритма, как сражалось с рёбрами колотьё… Как потом, теряясь, бледнела рифма, выразить не в силах: «Там всё — её» — ночи, укрывающей и сторожкой, выводящей звёзды на водопой…
Лето, что не требует поз и пошлин за своё беспечное — быть такой: лёгкой, обнимающей тёплый ветер, зелень, светотени и синеву...

На ненастный год запасаясь этим, бликом ожидания и живу.