* * *

в карманах медь шуршит листом резным дубовым, кимвалы бряцают еще, но тает звук.
проснись, мой друг, пора бежать за днём за новым, проснись скорей, вставай, ну что ж ты, друг...

тень рыбака уходит вдаль, дрожит, сливаясь с еловым лесом на песчаном берегу...
прощай, мой друг, не стоит жить, за всё цепляясь, прощай скорей, я ждать не буду, не могу...

и режет луч сквозь витражи оскал органа, но гаснут ноты в пламенеющей дали.
прости, мой друг, ты не успел, всё слишком рано. прости, мой друг, мои уходят корабли...
©Юлита Ран