Горизонт истекает кровью,
как будто проткнули спицей.
Над югом заходит туча
на половину неба!
А может быть, эта небыль
кому-то под утро снится.
Чёрная вата в синем
упорно ползёт на солнце.
Сердце не терпит линий
и в сломанном теле бьётся.
В гостиной бросают стулья,
истошно орут на Бога.
А в спальне, зажавши уши,
думают: «Я немного
ещё поживу на свете.
Потом — перекинусь птицей,
бизоном, кристаллом соли...
И больше не будет криков.
И снова не станет боли».
Грозы не случится первой:
туча уходит влево,
за реку, верхушки сосен.
Увидев пустую лодку,
на пристани кто-то спросит:
«Можно на ней уплыть?»

Здоровые люди мотают нервы.
Больные люди хотят жить.

Ardent Rain