Цыплят считают по осени,

А слёзы - увы, не получится...

Это правда, что нас уже бросили?

На ошибках ещё кто-то учится?



Эта осень - с деревьями голыми.

Плюнет в душу дождём - пошутила, блин...

Но мы сможем остаться весёлыми?

Это да. Но jamais - просто милыми.



Босиком по дождливому городу.

Мы вдвоём. Пусть толпа потешается.

Мы с тобой стерпим всё, хоть и гордые:

По-английски уйдя, не прощаются