перестал быть собой. опустели слова.

я уйду на покой через час или два,

а слова не идут на покой:

умирают в ладонях строка за строкой,

когда пишем стихи для других. каждый стих,

словно пластик, со смрадом горит

и коптит невербальным огнем.

мы состаримся вмиг,

через час же - умрем

легким пеплом в дыму сигарет.

а пока наша молодость радует глаз..

ты сказала, у нас

есть единственный шанс,

я скажу, что его почти нет.