Птицей белою по небу чёрному,
Свежим листиком, с берёзы сорванным,
Или бабочкой, ветром подхваченной,
Или чей-то мечтой — позабытой, утраченной
Быстр и лёгок — летел, бесприютный,
В давние годы (ещё до тебя) разум, пустой, как город безлюдный.
Был ничем и никем я, будто
Пеной, с волн солёных слетающей,
Чудом, безделицей —
Книгой, себя саму почему-то читающей.
Ныне живу лишь
Зазеркальным твоим отражением,
И одним
Принесённым тобой вдохновением.
Ныне — с тобой! — ощущаю себя я
Мысли божественной силой,
Истиной истин, Твореньем Творца!
…Или же просто к речке склонившейся ивой,
Камнем, лежащим у ступеней дворца!
/1 августа 2004/