* * *

Пустой проспект, дорога справа.

Скупая боль, шальная рана.

Свет фонаря, пьянящий холод.

Комок у горла, сильный голод.

Идешь, и кровь стучит в вески.

И рвется сердце на куски.

Один лишь шаг, и визг машины.

Как пуля жизнь, и лед резины.

И темнота, и звуки где-то.

Из рук упавшая газета.

Шаги шофера, и дыханье.

На миг забытое страданье.

Узоры, лица, силуэты,

Опять лицо, опять все это.

И жгучий холод чьих-то рук…

Вдруг встряска. Ты лежишь.

И что-то как будто липкое на лбу.

Противный запах медицины,

Слепящий свет, и на полу

Осталась вся твоя надежда.

И кто забрал твою одежду?

Куда унес ее никто?

Вопрос остался, нет ответа.

Вдали луна, и бьет озноб.

Зачем же терпишь ты все это?

Ответа нет, уж все равно.

Осколок памяти, как лента

Обвился вкруг твоей ноги…

И ты не знаешь, что же делать,

И просишь Бога: «Помоги!»

Все мысли сбились в грязи кучу.

А кто тебя всему научит?

Привык ты жить, существовать,

А может просто прозябать.

Пропить все ценности на свете,

Плодить и гадить на планете,

Рвать ткани мозга,

Жалость злить.

И вдруг невыносимый грохот

Окутал воздух и исчез.

Стучащий разум радость давит.

Он так давно в тебя залез.

Он жестче камня, легче пуха,

В душе посеял он разруху,

Советы пошлые даря.

Быть может скажет он на ухо

Что сделал ты,

Что было зря.

Обидный, терпкий вкус…

И сонный, ты забываешь про себя.

И как же быть? Ты бестолковый

Себя сгубил, других любя…

Урок получен, и не новый.

Ответ найден…