Одно стихотворенье.



Как надоели стихи о любви.

Сколько в них смысла

И каждый изъеден

В те дни победы

Над разумом, мыслью,

Как мне обидно, что это свершилось…

(***)

Тихо клокочут любви поэтессы,

Мол, это ново, мол, это живо…

(***)

Будьте трекляты,

Любовники музы,

Все ваши песни

Спели другие.



Солнце затмили

Любовные узы,

Ищите истины

Там, где минеты…

(***)

Как я устал от ваших капризов,

Да от того, что смысла вам много,

Пейте, душитесь, любите, парите,

Только вы знайте, что это не ново!



Скучно, не видите что ли? Всё было!

Вы же читали, наверно, Шекспира!

Пойте о том, что никем не избито!

Или что было в божественных мыслях.

(***)

Вы всё находите новые рифмы

К нежности, запаху, страсти, раненьям,

Сладости, мукам, жизненным рвеньям.

Но ничего не приносите миру…

(***)

Так красиво заливаетесь,

Так мило улыбаетесь,

Так сильно обжигаетесь,

Так горько обижаетесь…

(***)

Нет, ну как можно?

Вы видели это!

Темы истоптаны,

Любви больше нету!



Вы говорите, о том,

Что не знаете.

Сколько обидного

В них для Всевышнего!

(***)

Вы же читали, великих поэтов!

Вы же познали, сколь красива любовь их!

И неужели решили тягаться

С теми, кто вас вдохновлял в написаньях?

(***)

Открестились от того что «не любовь»,

Мечитесь в поисках темы, но пишите вновь,

Сколько ранений приносит любовь,

И что вы хотите волною лить кровь…

(!!!)

Не надоело?

Ну оглянитесь!

Память отбило?

Прощаем, лечитесь.