Мрамор судилища пеплом

Сыпали, тлен изгоняя.

Годы сказаний и мифов,

-вышла дорожка кривая.

Но неизвестное свято,

И не напившись прохлады

Вновь отправляемся к Риму –

Третьего нет и не надо.



Каждый – знакомый до боли.

Каждого помнишь не зная,

Встретит у входа безликий,

В мраморе вновь оживая,

Так и не вставший с колена,

Спит он, услада прозревшим.

Белые тени по стенам

Вывел мой предок небрежно.

В белое вплавлены души –

Замерли, цвет презирая

В комнате летней и душной

Тени царя Минелая.

Змеи опутают руки,

Кто он, твой верный и третий?

А на Голгофе на муки

Сделает шаг свой последний

Тайный старатель надежды,

В рубище алом от крови…



…Где-то колонами между

Станем истории вровень.