Рыдают струны ля-минором,
и рвётся небо - соль-диез...
Не быть сюжету приговором
для нас, сыгравших сотни пьес.

Последний бой. Разбиты цепи,
и дымкой стелется рассвет,
но с тихой грустью руки Смерти
играют старый менуэт.

Последний акт не за горами:
всё, как всегда, - затих аккорд,
усыпан путь чужими снами...
Наш бой проигран, о милорд!

Плевать, что я смертельно ранен
и умирать не тороплюсь,
милорд, наш мир до боли странен!..
Дрожащих пальцев - рваный блюз.

Сюжет смешон же, право слово!
Милорд, никто не уцелел...
Мне убивать уже не ново
и брать привычно на прицел.

Кровь бутафорская? Так странно,
а боль – как будто бы моя...
Милорд, играет фортепьяно...
Споём во славу короля?..

...Но дрогнет сердце - и застынет.
Сюжет, расписанный Судьбой:
бездарно сыгранный другими,
умрёт затасканный герой.
..