Простите, мой мастер, мне правил игры не понять.
Структура строения мира - для высшего слоя.
А я по-простецки, из ткани неглаженной скроен,
И, в общем-то, мне не к чему необъятное знать.

Простите, мой мастер, нелепы житейские склоки,
Но мне ли учить Вас заглядывать людям в лицо?
На Вашей руке - ободком - золотое кольцо -
Для лучших умов преподносит иные дороги.

Простите, мой мастер - я брошу последнюю речь,
И больше не буду кидаться под своды моста.
Художником четко прописаны грани холста:
Но то, что не в силах построить - не в силах сберечь.

Простите, мой мастер. Позвольте теперь промолчать.
Я высказал всё, что способно пробить Вашу стену.
В последнем костре догорают последним поленом
Обрывки бумаги, чернилами капают в вены...

Простите, мой мастер. Мне правил игры не понять.