Не огонь ледяными следами
шёл по первой весенней траве -
это боги смеялись над нами
и стирали дорогу в рассвет.

Рвутся криком ушедшие годы,
устремляясь забытым теплом
в поднебесно-холодные своды,
проливаясь росы серебром.

Мы пришли из забытых историй
в мир доверчиво-лживых людей -
окрылённые ветром герои,
сохранившие прах королей.

Наше время - сгоревшие книги,
что как "ересь" клеймили жрецы,
умирать под счастливые крики
приказали народу лжецы.

Смерть прибила ладони гвоздями
к постаревшему древу эпох,
мы пришли, чтобы спорить с вождями
о безумце по имени Бог.

В горле стынут слова Откровенья,
и немеют в оскале уста,
зазеркалий кривых отраженья
притворились улыбкой Творца.

Разобьёмся в молчании песней,
забирая отвергнутый свет...
Этот мир уже падает в бездну -
он продался за тридцать монет.