Продрогли мои почему-то горячие руки,
И небо лежит, не дыша, на ладонях раскрытых -
Струятся за мёртвой водой искажённые звуки
На хрупкие плечи богов, словно слёзы убитых.

Так странно горчит пустотой мною пролитый кофе,
Когда на три ложки кладу больше сахара грусти,
Застыли слова на уже оборвавшемся вздохе,
И сердце удар, словно выстрел, привычно пропустит.

Сожжённые дни лихорадит оставшимся пеплом,
Скользит за окном серых туч запоздалая проседь,
Что смыла дождём ярко-алые краски рассветов,
Весну превратив в леденяще-унылую осень.

Порезанных рук (слишком мёртвых) затихшее соло
В ненужном огне над кострами из рваных объятий.
Остался перрон опустевший и диктора голос:
"Отложены рейсы в не-жизнь". Это снова некстати.

Уже не пою, повторяя молитву бескрылых,
Но Дьявол опять предлагает лукаво: "Сыграем?"
И вызов приму - его губы смертельно красивы,
А Богу-то что?.. Сотня лет безнадёги. Сгораю...