усталыми стылыми пальцами
найти хотя бы намёк на надежду;
в сырых городах как и прежде
по жестяным крышам молотит дождь.
много ли в мире счастливых?
ночью на кухне ест сливы
человек без имени, места и цели
таких бы отстреливать в детстве
чтобы словами себя не душили
чтоб не искали того, чего нету
иногда я завидую тем поэтам,
что умеют выразить мысль словами
пусть даже их хвалят деньгами
всё это не важно.из букв
лепят надежду, которой нет
дождь, человека на кухне, сливы
и гаснущий в доме свет.