Давить рассеянную музу,
Как циник, острым каблуком,
Блестяще править рифмы в лузу
И слыть отменным игроком!

И продавать свои мученья
По счету: строчка - на число,
Не плакать боле... "Вашей тенью,
О леди, двигалось перо!"

Расхохотаться в упоенье,
Хлебнув слепого хрусталя:
"О радость, ныне Вашей ленью
Строфа святая умерла!"

Давиться сладким поцелуем
И привкусом бордельных нимф,
Безумным грезить полнолуньем,
Творя осточертевший миф.

С усмешкой засыпать в постели
Чужой, с чужими, абы с кем...
"Вы, кажется, сегодня пели?" -
"Не помню. Впрочем, может пел..."

И, проклиная светлый образ,
Похмелье, алкоголь и смог,
Встречать рассвет, рыдая в голос,
Роняя строчки на листок.