А я от Маяковского – до современной поэзии
Пробегаю глазами, не видя строк,
Кареглазая ангельша и капризная бестия.
Мне от жизни до жизни отмерен срок.

Мне от себя до себя, от себя да до прочих всех –
Эти вёрсты пути или бездны голодных глаз.
Кто придумал меня, как (ненужное, в общем) пророчество,
Как пиратскую копию вечности про запас?

А молчание – это ведь, знаешь ли, самая громкая
Из всех вероятных (не по уставу) тишин.
Нарисована (линии – ровно и тонко) я
В габаритных огнях проезжающих ночью машин.

Я жива – диафильмами жизни, городами и весями.
Но и – свёрнута, скручена будто в бараний рог.
И я от Маяковского – до современной поэзии
Пробегаю глазами, не видя строк.