Я забалована, завалена твоими подарками:
Твоими намёками, взглядами-полувзглядами, снами.
То на костре ещё одной Жанной Д’Арк горю,
То кистью быстренько следы подметаю за нами.
А последний сон увидела – и обмякла:
Неподвижный, будто бы мёртвый передо мной лежишь.
Я потом неделю стихами, как кровью, харкала,
Вытирала рукавом губы, думала: «Да сколько же ж?
Как бы мне так спастись, как бы так увернуться?»
Но подло молчат сонники, и Морфей только руками разводит,
Мол, ничего не знаем, всё по инструкции,
Сны доставляем в срок, исправно и при любой погоде.
Как было заказано.