Она ходит неслышно муравьиными тропами,
Проникает во все мои клетки, во все изотопы.
Я говорю ей: «Подожди. Стоп, стоп, стоп! Ты…»
Но говорить с ней – всё равно, что умащивать толпы.
По ночам она незаметно пробирается в мои сновидения,
Строит себе жилище из моих мыслей (как из веток растений),
Оставляет личинки, которые, наверное, вылупятся до потепления,
И собирает все мои прелые страхи за сегодняшний день.

Она точит меня. И это кажется непреложным.
Она будет точить меня столько, сколько это будет возможно.
Я бы сказала, что она похожа на ложь, но…
Её имя – тревога.
Мне – тревожно, тревожно, тревожно…