Гильза в кармане скреблась по блестящим монетам.
Память о прошлом, едкая как кислота,
Цвета усохшего, хоть и зеленого лета.
Капсюль пробит и середина пуста.
Горстью в ладони она неизменно давила
И вызывала праздный в глазах интерес,
Гильза, как сердце, пробитое пулей, остыла
И приняла на себя его горечь и вес.
Вот и скребет о монеты раскаяньем поздним...
02-03.03.2009