Коньяк приближает похмелье.
Ты мне не звонишь, к сожаленью.
Казалось бы, не воскресенье,
А чувство, что завтра - беда.

Ты - там, в своей теплой постели,
Я - здесь, на пустой карусели.
Не первую, в общем, неделю
Мне снится твое "от винта".

Намеренно бьется посуда.
Пойми же, я просто зануда:
Мне "что", "почему" и "откуда"
Важней геометрии луз.

Коньяк бередит и заводит.
Сознанье пока не подводит.
Молчание нервы изводит.
Я крепко и горько боюсь.