Ты похожа на Рюука, бога смерти,
Когда ноешь о беспричинной и смертной скуке.
В мире, где ты мертва, завывает безвкусный ветер.
Ты опять засыпаешь, скрестив "на удачу" руки.

Надо-бы просыпаться - уже светает,
Под окном непрерывным стоном щебечут души.
Им, голодным, всегда казалось, что ты - святая.
Ты им крошишь сдобную булочку "на покушать".

А сама - стакан сока оттенка крови,
Ломтик сыра на хлеб и молнией - на работу.
В переулке - знакомый. Ты приподнимешь брови
И прошествуешь мимо, как делала год за годом

Ну, подумаешь - раньше встречались, пили...
Обещания что давали - сомни и выкинь.
Ты же помнишь, как он лежал под столетней пылью,
Ты довольно давно успела к нему отвыкнуть.

Ты устала, закрыла дверь, потянулась к спичкам.
Ты не ждешь, что кто-то придет и присядет рядом.
Ты считаешь тот мир, где "воскресла", вполне обычным.
На Земле его почему-то прозвали адом.