Знаешь, я столько раз бесчисленных, недосчитанных, пыталась номер твой забыть и не набирать.
Казалось бы, и умная, и начитанная, и что неплохо бы, да нечему и учить меня, - мы и без этого мастера.
А я же могу только "сказано - сделано", и то есть стёрто и стиранно - с подкорки дурацких моих мозгов.
Но ты же такой как ты есть - что за дело тебе. Что за дело тебе.. Верти мной и дальше, как утюгом и гладильной своей доской:
Куда ты дунешь, сука, туда же всё и пойдёт и постелется. - Какая страшная мельница, созданная из людей.
А я же картина побеленная, что никуда и не денется. - Твоя Кавказская пленница, - как при Синей-то бороде -
- Да лучше бы ты убивал и вешал бы - некрасиво, зато по-честному, раз мы такие тупые бездари, не сумевшие отыскать подход.
Но мы здесь чужие, и даже не очень здешние, но ты ни к какому месту. Ну ни к какому месту же, - а резко как(!) ты говоришь, что это - страна грехов -
Почти как город, что в фильме, повести, что напечатан на лбу у моей доброты и совести, и я тяну руку к трубке, чтоб 'сжать в горсти. - Чтобы её разбить.
Да вот засело в душе, непонятным стимулом, как будто мы даже и думаем впрямь инстинктами. Но я ничего. Ничего.. - Прости меня. - Не можешь, и не люби.
А больше с меня, вот такой, получить и нечего. Я сердце спасая, нагажу (как вывод) печени, но как же трясутся, как мёрзнут, зараза, плечи-то (вселенная хороша ^^ ).
Ну как тут придумать-поверить в простое-вечное. А я существую, как будто бы чем-то меченной,
как будто сейчас выбегаю, лечу на встречную
и нечем уже дышать.