Nobody dies virgin, life fucks us all .
Мама, я болею. Болею давно. Имя моей болезни - любовь. Она занавесила черной шторкой мое окно. Она отравила меня - во мне теперь злая, плохая кровь.
Мама, Он не любит ни меня, ни Небо. Он, как Кай, - его сердце-кусочек льда. А я, несмотря на то, что вижу Его так редко - только из-за этих встреч еще _почти_ жива.
Мама, это такое чувство, когда хочется дышать, но не можешь, словно в груди огненный шар или проволока, честное слово. Мама, мне кажется, что никто мне уже не поможет. Даже Бог говорит, что выхода нет иного.
Мама, иногда я хочу умереть и ищу в квартире таблетки, а они прячутся от меня в шкафах или под диваном. А иногда я сижу в своей темной, холодной клетке или рассматриваю себя в зеркале в ванной.
Оттуда на меня смотрит какая-то незнакомка, у неё пустой взгляд и жилка синяя у виска. Такое чувство, что она-наркоманка и у неё ломка. Мама, ты же знаешь, что это совсем не я.
Мама, сегодня я загадала желание, чтоб все завершилось, иначе я окончательно и бесповоротно сойду с ума.
Мама, пусть Бог все вернет в ТОТ день и чтоб я в Него не влюбилась. Мама, передай, я же знаю, ты можешь.
Люблю.
Пока.
Мама, Он не любит ни меня, ни Небо. Он, как Кай, - его сердце-кусочек льда. А я, несмотря на то, что вижу Его так редко - только из-за этих встреч еще _почти_ жива.
Мама, это такое чувство, когда хочется дышать, но не можешь, словно в груди огненный шар или проволока, честное слово. Мама, мне кажется, что никто мне уже не поможет. Даже Бог говорит, что выхода нет иного.
Мама, иногда я хочу умереть и ищу в квартире таблетки, а они прячутся от меня в шкафах или под диваном. А иногда я сижу в своей темной, холодной клетке или рассматриваю себя в зеркале в ванной.
Оттуда на меня смотрит какая-то незнакомка, у неё пустой взгляд и жилка синяя у виска. Такое чувство, что она-наркоманка и у неё ломка. Мама, ты же знаешь, что это совсем не я.
Мама, сегодня я загадала желание, чтоб все завершилось, иначе я окончательно и бесповоротно сойду с ума.
Мама, пусть Бог все вернет в ТОТ день и чтоб я в Него не влюбилась. Мама, передай, я же знаю, ты можешь.
Люблю.
Пока.
где стих. Кроме как суицидального письма я тут ничего не вижу.
оправдываться не буду.
Уведу-ка к себе))
Magic_greza спасибо-приятно)
kaeri спасибо Вам.
Ничего примечательного в таких вещах.
Лично я. не катирую недосуицидальные вещи.
Но все имеет право на жизнь, это "стихо" тоже.
мне нравится.
но плохо,что это не просто история,а тобой пережитое.
Эммилина да. плохо. Спасибо, дорогая.
lasselanta спасибо! очень приятно!
Что ж вы надеялись, что все будут хвалить только?
А смысл тоже имеет значение. Как не крути.
Lady Storm я не могу сказать. что восхищена - и стилем, и смыслом. возможно, потому что смысл мне хорошо понятен, но я не считаю самоубийство выходом. хотя вполне могу понять желание таковое совершить (впрочем, до определенного предела, а дальше - самоконтроль. вот еще, из-за какой-то любви уничтожать свой мир своими руками!) со стилем же - ритмика несколько рваная, но вполне читается. я не слишком люблю "простые" рифмы вроде "кровь-любовь", для меня они слегка портят впечатление. зато у вас очень искренне получилось, эта искренность заставляет просто не обращать внимания на какие-то недочеты, и, кстати, несколько даже из них складывается. Поэтому - не принимайте близко к сердцу мою критику
Вот
kaeri , да я все понимаю. И тема суицида здесь не основная (повторяюсь). Хотя может быть именно это бросается в глаза. Спасибо за мнение.
хотя выход на самом деле есть. его просто не видно (
Я не смею утверждать правильность моего суждения, ибо в матчасти стихоплетства я не профессионал. Но как по мне , да, здесь не вижу никакого ритма, сколько раз не читаю. просто красиво построенные предложения.
Но опять же - не претендую на единственно верное мнение.)
Людям нравится и хорошо.
Мальчик без имени я и сама все знаю- знаю что криво-косо и тп. но как уж есть) зато-искренне.
кстати, а здесь, как вы думаете, есть ритм?
____________________
. НА БАЛКОНЕ
Я никогда не напишу про них. Мещане, обыватели, бытовка, февральский переулок, лай собак (лохматый Тузик гадит у подъезда, и бабушка Анюта впопыхах уводит пса: не приведи Господь, увидит отставной майор Трофимов – не оберешься криков, а убрать за Тузиком радикулит мешает…); мне не суметь увидеть эту жизнь, как ночью может видеть сны слепец, как дети видят небо, – всякий раз по-новому, в восторге, с интересом к трамваю, гастроному, муравью, дымящемуся летнему асфальту, мучительной капели в ноябре (балкон потек, и капли лупят в таз, подставленный внизу: зима, не медли!.. приди и заморозь…); нам кажется, что это серый цвет, дальтоники, мы сетуем, вздыхая, меняя суету на суету, сжимаем в кулачке тщету побега, горсть медяков, желая одного: купить хоть ненадолго новый мир, где будет солнце, звезды, смех и слезы, азарт погони, прелесть искушенья, друзья, враги, события, судьба… Вы ищете не там, где потеряли. О да, согласен, что под фонарем искать светлее, но монетка счастья упала из кармана не сейчас – вчера, позавчера, прошедшим летом, пять лет тому назад, давным-давно, и ваши фонари уныло светят, веля "Ищи!" – овчарке так велит ее хозяин.
Нет, не напишу.
Лишен таланта, скучен, не умею.
Могу лишь обмануть. "В доспехе латном, один на сотню, с палашом в руке…" Или иначе: "Звездолет "Борец", закончив гипер-квантовый скачок, встал на орбите. Молодой десантник…" И будет мне почет. Тираж вскипит девятым валом, пеною обильной, с базара понесут мои творенья, и, надорвавшись, треснет Интернет от жарких писем: "Лапочка писатель! Не чаю уж дождаться продолженья великой эпопеи!" Я отвечу. Скажу, что продолженье скоро будет. Пишу для вас, любимых, дорогих…
Я никогда не напишу про вас.
Пожав плечами, ухожу с балкона.
(с)
Но не скажу что такие произведения меня вдохновляет как стихи.
Для меня ритм это Маяковский, Блок, их поэзия
То что вы кинули я скорее сочту за прозу. С ритмом, но прозу)
Чье это хоть? А то в голове хоровод фамилий.
Кстати. а Пастернак или Бродский для вас - стихи?
да, Эммилина совершенно права, это Олди. А если конкретно, Олег Ладыженский
не фанат, но нравится
Что совсем не мое, так это Есенин, Пушкин. Но и у них есть любимые произведения.
Я не говорю, что кто-то там, из классиков, не писал стихов. То что они лично мне не нравятся , так это как говорится, мои проблемы.
я не думаю, будто вы так говорили
Я не читал Олди, хотя мне и говорили. что стоило бы. Но это так, оос ))
Да и каждый по разному воспринимает стихи. Кому то Маяковский кажется непонятным - я же отлично понимаю этот рваный ритм и слова по одному в строке. и когда вот так, сплошным текстом.. То возникают затруднения в понимании))
вот это вы развели тут дискуссию)