Меня воротит от вашего кайфа,
А вы смеетесь над счастьем моим.
И все бы было прекрасно, но гадко ведь как-то.
Меня считают своим.
Возможно, в некой придуманной мере
Иль когда выгоден случай.
А после – вон, покуда не съели,
Но я-то, зараза, живучий.
И я-то, наивный, и мстить не умею,
И злиться, наверное, тоже.
Вот снова, в других сомневаться не смея,
Огрёб по мечтательной роже.