У неё внутри пустота,
Не та,
От которой кричат,
Так что трещина от уха до рта,
Другая,
От которой крики не помогают.
И мужчина бы лез в бутылку,
А она залезает в чат,
В эту ссылку
Бессрочную,
Как жена
Декабриста.
У одних - болевые
Точки,
у других -
многоточия,
Всё, по сути, зависит от скорости и регистра,
А она набирает
Послания то ли ангелам, то ли
Принцу
На-белом-коне.
И не чувствует боли,
И совсем не умеет молиться -
Даже на фотографию на стене,
И слёзы
С возрастом
Высыхают,
проклятые.
А у него
дыхание
С привкусом мяты,
Горькое, дымное...
И, пожалуй, всё-таки лучше,
Что они никогда не узнают,
Как, продрогшие и заблудшие,
Друг другу
Были
Необходимы.
А время идёт по кругу,
Тик-так,
И память, как ластик, стирает.
У неё внутри пустота,
Та,
От которой попросту
Умирают.