Я хотел написать о заржавленных крышах Питера.
О бутылочном солнце и первом осеннем глотке.
О домах, где пропиты литры, прописаны литеры,
Где с любым из хвостатых с рождения накоротке.

Я хотел написать о булках, бензине и свежести.
Небе, только для близких, и нашей ничуть не любви...
Только что-то в печатной машинке жуёт и режет стих,
Будто всё это — выдумка. (Если согласна — порви).

Но я видел, нет, честное слово, лохматого, дерзкого,
Чуть за двадцать, с глазами, готовыми слиться с Невой,
Разгильдяя по имени Питер с бутылкой "Невского".
Ты, моя несудьба, без сомнения знаешь его.