Время - хлыст или кнут, его - гладить и гнуть,
его мять бы по-своему, и под себя, и его бы себе подчинить.
Боже мой, ты так крут (воздух сдавливал грудь:
в ней слова так рождаются и так сипят, что меня уже впору чинить).

Время - пыль и песок, припорОшит висок,
его взять, пересыпать с ладони в ладони, а потом раздувать по ветрам.
Ты сансара моя и её колесо, ты причина всего и мой главный резон,
не от "сверху", но мне и не нужно мадонн, мне нужна вот такая игра.

Это боль, это пульс, это раны от пуль,
Обоюдно стремление всё развивать, но при этом его стопорИть.
Это рок, это путь, - сочини и забудь,
А не то, что хочу, то и будет, виват, я надену свой лучший парик

И, что краше, из маск. И причудливых масс
Пешеходов, глядящих мне прямо в глаза, предпочту не заметить уже.
Ты права, как всегда, а мне - шахи и мат, но мне нравится это вот так понимать,
Когда мы не имеем дороги назад, нам от этого - только свежей.