пятница, 04 ноября 2016
06:00

Необратимость

все записи пользователя в сообществе Schattenherz_
Зима пробуждает аппетит. Пока на улицах лежит снег, шоколадное пирожное - лучшее лекарство. (c)
А, порою, так много сказано,
Что обратно дороги нет.
Мы с тобою навеки связаны
Тонкой ниточкой... тет а тет.

Тянет душу, крючками острыми
Зацепилась и, погляди...
Но не думаешь над вопросами -
Отчего так болит в груди.

Отчего иногда так тягостно.
Не спасает ни сон, ни чай.
И крупицы давнишней радости
Не помогут уже. Прощай.

Разделения. Расстояния.
Так обыденно... се ля ви -
Как просроченное признание.
И ни слова о ней - ..... .

@темы: Лирика, Любовь, Стихи, Чувства

URL
вторник, 01 ноября 2016
01:28

все записи пользователя в сообществе ErikaF
Простудившийся город, как склад для коробок, по которым разложены чьи-то там души. Осень бьется под кожей, крадется по венам, забивается в грудь до сырого удушья. Золотистые пятна на коже асфальта шелестят под ногами обрывками солнца, откупаясь от мысли, безжалостной мысли, что в ближайшее время тепло не вернется.

Остаешься один, неприкаянный некто, не умеющий жить по-осеннему мудро, ненавидящий дождь и разбитые лужи, уходящий на дно, как пробитое судно. Согреваешься парой глотков перед сном, или, может, во сне - одеялом тяжелым, словом, чем-то неважным, ведь утром в постель все-равно проберется насмешливый холод.

Календарь истощен, и по клеткам – кресты (бестолковая ложь, чтобы дни шли быстрее). С каждой ночью становится все холодней, только мысль о тебе меня все еще греет: как вернусь, обниму, и от этого вновь так и тянет сорваться и раньше все бросить. Ты согреешь меня в первый день декабря.

В первый день декабря я влюблюсь в эту осень.

(с) Deacon

@темы: Настроение, Осень, Стихи

URL
понедельник, 31 октября 2016
13:18

все записи пользователя в сообществе ErikaF
почему-то ноябрь лидирует в топе бесконечных раскопок с названием «было». я, как спятивший к черту фанат-археолог, наглотавшись земли, задыхаясь от пыли, достаю из гробниц своей памяти имя, диалоги, улыбки, давнишние встречи, и смакую с лицом дегустатора ядов, успокоив себя: что не травит, то лечит.

а каким был тогда бесконечно влюбленным, как доверчивый пес, увивался за лаской. я был глуп и беспечен, совсем как мальчишка,
не заметивший грань между жизнью и сказкой. подражая аляпистой русской матрешке, для тебя изменял своё «я» постоянно. я могу быть таким и таким — посмотри же! ты смотрела и вновь находила изъяны.

«недобог», «недодруг», это вечное «недо», мой упрямый ярлык — не стереть, не отклеить. лишь в тяжелые дни дозволялось быть ближе, целовать тебя в лоб, убаюкивать в пледе, чтоб за россыпью слов, ты опять сомневалась, примеряла, как платье, что вряд ли наденешь
и бросала на пол: не моё, не подходит…

то, что есть под рукой, никогда не оценишь.

© Deacon

@темы: Лирика, Настроение, Осень, Стихи, Чувства

URL
воскресенье, 30 октября 2016
20:01

Любовь

все записи пользователя в сообществе Айара
Мой огонь горит на семи ветрах.
Любовь?
Так мы ее сами не подпускаем!
Всё находим какие-то отговорки:
учеба,
карьерный рост,
маленькая жилплощадь,
бабы — дуры,
а мужики — «сво».
Придумываем себе «любови»,
ну, такие, которые не выгорят
ни при каком раскладе:
даже если ядерная зима
и вы — единственные из людей.
Или вот ещё:
поветрие влюбляться в героев книг,
комиксов и кино.
Я тоже пробовала.
Лет в шесть,
помню, была без ума от персонажа
американского мультсериала
восемьдесят седьмого года
(«тысяча девятьсот», разумеется).
Какие уж там соседские мальчишки!
Всё лето думала о самурае с грустными глазами.
Он, знаете,
из старой плеяды кино-злодеев,
которых не отбеливали
историями о тяжелом прошлом
или попаданием в безвыходную ситуацию.
Никакой лирики.
Обычное желание править миром.
Забавно, что восемнадцать лет спустя,
когда я ради шутки пересматривала мультсериал,
глаза самурая снова показались грустными.
Так вот любовь...
Ладно, Бог с ней!
...что-то я углубилась в воспоминания
и потеряла нить.

© Ardent Rain

@темы: Жизненное, Стихи

URL
суббота, 29 октября 2016
17:18

все записи пользователя в сообществе Visioner
Постмодерн подсмотрен
я бы мог написать
обо всём на листе
и сложив самолётиком
отправить с балкона к твоему балкону.
листок бы упал на тротуар
неподалёку от моего дома
и был бы сметён дворником.
никто бы его не прочёл
зачем дворнику нужно
разворачивать самолётики
и читать?
я работал дворником и мне известно
Равнодушие к мусору

я мог быть на месте этого дворника
и отправлять на свалку
килограммы бумаги в день
со всеми чувствами признаниями
разочарованиями и обращениями
списками детскими каракулями
типографской краской но чаще всего
белые и пустые
некогда рыться в этом
оглушительном хоре чужих
высказываний и молчаний
дворник делает своё дело и ему известно
Равнодушие к мусору

а ещё я мог оказаться на твоём месте
и просто не слышать
стук бумажки в стекло
или не придать ему значения
ну мало ли стучат
сухие листья
птицы
окурки соседей сверху
мало ли улица шумит
тебе же знаком этот шум тебе же известно
Равнодушие к мусору?

но я на месте недолетевшего самолётика
несказавшего лежащего немого
нескольких грамм в килограммах макулатуры
лёгкого стука потонувшего в шуме улицы
и хотя внутри чешется
что-то написанное
всем известно
Равнодушие к мусору

@темы: Стихи

URL
четверг, 27 октября 2016
16:30

крысолов

все записи пользователя в сообществе Jake Enotoff
молчаливый ПЧ
Звуки дудочки - песня без слов,
Но в мелодии скрыто чудо.
Забери же детей, крысолов,
Забери отсюда.

В этом городе так много крыс,
Вьются, бегают под ногами.
И одна лишь надежда спастись -
Всем покинуть Гамельн.

читать дальше

@темы: Стихи

URL
12:26

Кулак

все записи пользователя в сообществе Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Эта жизнь – круговерть атак,
Опыт – ценен-бесценен – нажит.
Моё сердце – смотри! – с кулак,
И сжимается точно так же,

Точно так же оно болит,
Разбиваясь о стены, морды,
То теряет, то ловит ритм, бритву, битву, аорту, крик, кровь и воду.
Любую воду.

Но не вывести.
И не выйти.
Коль назвался, так будешь лидер – меткой в сотне дешёвых литер и монеткой.
Среди банкнот, но серебряной и старинной. Будешь слышать, как дышат в спину, и плетут свою паутину, и поют, не жалея нот, всё о том же: что сердце – камень, и его не поднять руками, и не высечь уже ни пламень, ни какой-нибудь барельеф, так что ты не трясись, как студень, успокойся, всё будет – люди твой запальчик навек остудят и съедят тебя, точно штрудель, окончательно обнаглев.

Ну а после – точи свой ножик. Ты – отныне-вовек – такой же, ты обласкан и уничтожен (не событие – просто факт). Что ты хочешь, уйти красиво? Знамя чьё-то поднять…на вилы? Но уже не успеешь, милый. Ты теперь – представитель силы, ты всего лишь чужой кулак, ты рука и гребёшь каштаны. Посмотри! Ты не видишь?
Раны...
Что ты смотришь, как будто пьяный?

Эта жизнь – круговерть атак...


@темы: Будни, Жизненное, Стихи

URL
среда, 26 октября 2016
17:35

все записи пользователя в сообществе Крикет
Когда французские войска
Вошли в Москву походным строем
Они глядели свысока
На черепушки колоколен

Им пел военный барабан
От перехода ныли плечи
Сгоняя утренний туман
Как пленного в Замоскворечье

Казалось им: бегут враги
От ужаса меняя тропы
И вот легла под сапоги
Им не столица не Европы

От милой Франции вдали
В лучах снующего пожара
Они представить не могли
Всего грядущего кошмара

Ни бездорожной белезны
Ни огнедышащей равнины
Ни ужаса Березины
Ни вкуса съеденной конины.

Богат грабеж, вкусна еда
Добыча тонет в их утробах
Тех, кто остался навсегда
В российских сказочных сугробах.

URL
воскресенье, 23 октября 2016
21:44

все записи пользователя в сообществе uffinell
это я говорю и поёт река
Из степняцкого стана за пазухой привезён
и поныне там носится давний один обычай:
без оглядки на дёрн или редкостный чернозём
под ногами — не резать, не резать косы девичьей.
Даже если смеётся и свищет вдогонку гридь,
чёрной лебедью статной похаживай да смотри.

Степняки дочерей отправляют в центральный юрт
наряду с сыновьями, без разницы между ними;
конь пускается в самый естественнейший аллюр, —
пыль глазам помогает держаться совсем сухими.
Делай дело сейчас и не думай, кызым, о том,
для чего же оно; глядь, понадобится, потом.

Приходил кто попробовать ласки — не подошёл,
не пустила к порогу и ставни закрыла плотно:
так ходилось и мне одиноко и хорошо,
голове было тяжко от кос и от бед свободно.
Снег ложится, кызым, по аллеям и по баржам
и на голову ляжет, — и стает, как станет жар.

Там всё камень с песком, тут всё камень да пустота
да стекло да металл — легче лёгкого оступиться.
Лета глубже, чем думаешь, — кажется некрута,
до песочного донышка будто на кончик спицы.
А на деле, конечно, под новой её волной
до него ещё долго нисходишь вперёд спиной.

Но однажды так будет — растреплется старый мир,
будет страшно настолько, как не было до сегодня,
будет страшно стоять между сахарными людьми,
будет страшно касаться солёной и мокрой сходни:
чтоб не сразу забыться у милых с родной земли,
кто-то как-то придумал использовать корабли.

И, когда будет трудно объятие расплести,
волос длинный мой станет суровой дорожной ниткой
и протянется следом по гаснущему пути
над водой, от мороза сворачиваемой свитком.
Говорили мне дома: по августу январи
разойдутся широко, — помалкивай и смотри.

Из степняцкого стана в столицу привезены
честность, стойкость и правило сдерживать обещанья;
это всё хорошо на период глухой войны
и совсем не годится на ласковые прощанья.
Снег ложится на пряди. Затихла теперь вода;
может быть, ненадолго; а может, и навсегда.

euphinell

URL
четверг, 20 октября 2016
20:44

все записи пользователя в сообществе ErikaF
Понедельник – мой первый демон.
Ветер выл, как сквозная рана.
С каждым вздохом сжимались стены,
Небо рушилось на асфальт.
Мне б забыться, но память – стерва,
Рыщет зверем в глубинах сердца
И вскрывает, как нож – консервы,
Все коробки с пометкой «жаль».

Вторник бродит в чужой квартире.
Полки нянчат пустые рамки.
В каждом хрупком осколке мира
Раньше было чуть-чуть от нас.
Мне б уйти и вернуться завтра,
Но откроет все тот же вторник,
Что родился холодным мартом
За стеклом безразличных глаз.

Тьма прошита дождливой строчкой.
Мысли лезут в квадрат подушки.
В среду демон приходит ночью,
Время тут же замедлит бег.
Мне б уснуть и проснуться в среду
Чуть другим или вовсе – новым,
Чтобы с этим ушедшим летом
Не позволить уйти тебе.

(с) Deacon

@темы: Жизненное, Любовь, Настроение, Осень, Чувства

URL
понедельник, 17 октября 2016
21:58

Чувство вины

все записи пользователя в сообществе Айара
Мой огонь горит на семи ветрах.
Чувство вины накатывает не вдруг.
Копится.
Всё кажется —
близкие заслуживают лучшего.
Не тебя,
у которого не бывает простого способа
жить:
периоды беззаветного счастья
сменяются полнейшим упадком.
Промежуточных величин не дано.
Они тебя не устраивают:
«нормально», «хорошо», «штиль» —
слишком скучны.
Тебе нужна феерия,
не важно — с плюсом или минусом.

Чувство вины похоже на большой прилив.
Такой бывает раз в несколько месяцев.
Не каждый день вода подступает к ограде,
касается плитки и фонарей.
Тебе неловко перед старым городом
за то, что ты не прижился в нем.
Проникся любовью, воспоминаниями,
обожаешь гулять по центральной улице,
но не прижился за двадцать лет.
И ты обещался другому городу
еще в сентябре.
А уже октябрь.

Чувство вины уходит корнями в прошлое,
куда-то до твоего рождения.
К смутным, нечетким образам.
Перетекает в явь.
Здесь ты поспешно вычеркнул,
всё, что тебя тревожило.
Эдакое отрицание
в масштабах реальной данности.
Не устраивает черта характера —
изменим на противоположную.
Больно вспоминать умершего —
сделаем вид, что его не было,
как нет и других раздражающих факторов.
Это, представь, работает!
Не всегда эффективно,
порою совсем не длительно.
Но работает.

А когда надоест убегать от данности
и снежного кома вин —
подумай опять о городе:
«октябрь» — лучше, чем «никогда».

© Ardent Rain

@темы: Жизненное, Стихи

URL
воскресенье, 16 октября 2016
12:16

Антуанетта

все записи пользователя в сообществе GioKey
Мир полнится балбесами,
И - с чем не шутит черт?
Ведь королеву статную
Ведут на эшафот.

В горячке кровь французская
Обманет, как вино.
Народ простой не ведает,
Что им судьбой дано.

Проклятьями облитая,
Чужда своей стране,
Она идет, забытая,
С улыбкой на лице.

Дочь сына не французского,
Супруга короля,
Хлебнувшая невкусного
Судьбы своей вина.

Проклятая рождением,
Виновна без вины,
Вот ей вознаграждение
От тех, в ком нет любви.


Немного истории в ленты!
Мария Антуанетта - королева Франции. Чуждая своей стране, своим людям, оклеветанная и осужденная собственным народом, она была казнена 16 октября 1793 года через отрубание головы...

@темы: Стихи

URL
12:14

Когда уйдете, погасите свет

все записи пользователя в сообществе GioKey
Когда уйдете, погасите свет,
Умойте руки, вещи соберите,
Ответ мой, может, груб, но все же "нет",
Все очень просто - просто уходите.

Закройте дверь, а ключ себе оставьте.
Замок сменю, и будет он не нужен,
Лишь об одном теперь прошу: отстаньте,
Рассудок мой заботой перегружен.

Конечно, не вернуть назад отныне
Напрасно пережитых месяцев и лет,
Теперь, покуда злоба не остынет,
Прошу на выход. Выключите свет.

@темы: Лирика, Стихи

URL
03:41

Любовь уходит по-английски...

все записи пользователя в сообществе Schattenherz_
Зима пробуждает аппетит. Пока на улицах лежит снег, шоколадное пирожное - лучшее лекарство. (c)
Любовь уходит по-английски.
Не попрощавшись, рано утром.
И не оставит ни записки,
Ни пары слов - прощально-мудрых.

Ей ни к чему ни чай, ни кофе,
Ни посиделки на дорожку.
Ей ничего не нужно больше -
Предлога, чтоб остаться, может.

По городским щербатым плиткам
Она пройдет походкой вольной.
И вот уже всё позабыто...
И вот уже совсем не больно.

Сминая каблучками листья,
Она в затерянные дали
Уходит молча, по английски.
...И в сердце пустоту оставит.

@темы: Лирика, Любовь, Стихи, Чувства

URL
суббота, 15 октября 2016
15:43

Легенда о плачущей девочке

все записи пользователя в сообществе NeAmina
Ушедшим из зазеркалья обратной дороги нет.
Далеко-далеко, где леса неизвестной породы,
где закат и рассвет так сочны, так прекрасно ярки,
слышен горестный плач, не недели, не месяцы - годы,
слышен горестный плач у могучей и быстрой реки.

На ее берегах - серебристые стройные ивы,
омывает волна золотистый прохладный песок.
Плачет девочка там; монотонно, уныло, тоскливо
много лет-много зим хрипловатый звучит голосок.

И зовет, и манит, подзывая случайных прохожих.
те на помощь спешат: вдруг попала девчонка в беду?
Но не знают они, что ничем ей уже не поможешь,
и на голос ее, обреченно шагая, бредут.

На коряге гнилой, в рваном платьице, девочка Таня
/знают всё старожилы: и духов, и их имена/
кротко просит помочь, потому что сама не достанет,
утонувший свой мяч все никак не достанет она.

Не откажет ребенку случайно забредший прохожий
и нагнется к воде, где всегда непрозрачно-темно.
Таня прыгнет к нему. Прокусив шелковистую кожу,
она крови хлебнет и потащит добычу на дно.

Через месяц-другой, по весне ли, а может быть, к лету
она выйдет наверх в драном платье с чужого плеча,
на коряге гнилой сядет с маленьким томиком Фета,
и опять зарыдает о горькой потере мяча.

@темы: юмор, сказки

URL
13:20

***

все записи пользователя в сообществе Умозайка
У каждой уважающей себя Мальвины есть запретный чулан. Но она же хорошая девочка (с)
Потеряй меня во дворах, усыпанных листьями -
Золотым песком - снов
Обрывками и остатками.
От натяжения рвётся нить -
Невыносимо сладко.
Потеряй меня в этой осени,
Пропащей, погашенной,
Выпрямленной до кривизны.
Потеряй меня в этой жизни,
Чтобы я могла найти тебя в следующей...
Любви.
Улыбнись, пока закат догорает
В моих глазах
Розовым отсветом несбывшейся мечты.
Поцелуй меня - не поздно по тормозам.
Только ты.
Потеряй меня в этой осени,
Забытой, последней, отброшенной -
Не моей и не твоей.
Держи меня за руку,
Но отпустить не бойся -
П(р)оверь.

@темы: Стихи, Творчество, Чувства

URL
пятница, 14 октября 2016
23:06

Не ждите чудес. Чудите сами.(с)

все записи пользователя в сообществе Dr. H. Lecter
Мне можно. Я няшка.(с)
Когда от кофе уже тошнит,
А злость вот-вот перельет за край,
Когда приходится делать вид,
Что всё в порядке — и выдыхать,
Когда не знаешь, куда бежать,
И от отчаянья взвыть готов,
Когда начальство — твою-то мать! —
Не понимает нормальных слов,
Когда на грани — или за грань
Который день проживаешь жизнь,
И словно мантру твердишь с утра
Безостановочно: "эй, держись!",
Когда всё это накроет вдруг —
Так, будто рухнули небеса...
Остановись. Оглядись вокруг.
Не жди чудес. Создавай их сам.

15.02.2016

@темы: Жизненное, Стихи

URL
01:59

все записи пользователя в сообществе Rowana
Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Айле, плачь по неурожаю,
По ревущим от голода, гордость опережая,
По рожающим в поле, рожденную боль свою обнажая,
Убаюкивай жалость
Словами, что в хриплое горло войдут ножами.

Айле, плачь по рубцам и шрамам,
По курганам отцов и по сыновей курганам.
Тем, кому умирать уже поздно, и тем, кому слишком рано,
Неизлечимым ранам
И неравной борьбе за право остаться равным.

Айле, плачь по всем тем, кто сломан,
По родным, незнакомым, важным и невесомым,
Тем, кого дома ждут и кому не готовят и ложки плова.
Айле, плачь до утра, чтоб утром заплакать снова.
Острие безусловно,
Нож, пройдя через горло, выйдет наружу словом.

@темы: Стихи

URL
вторник, 11 октября 2016
23:20

колоссальное

все записи пользователя в сообществе uffinell
это я говорю и поёт река
Я создавал себя сам из горячей пыли,
колкого снега и шири зеркальной Волги:
там меня знали, лелеяли и любили,
вместе там склеены были мои осколки
ветром холодным, сиянием предзакатным
пусть неказисто, однако же аккуратно.

Общим законам напротив умнее то ли,
то ли ещё с непонятной какою нотой
вылеплен был я и сделался поневоле
мрамором, слитым с обветренной терракотой;
в области сердца по принципу недостачи
автор зачем-то добавил ещё удачи.

Статуе всякой приходит конец, однако;
время берёт инструменты Буонаротти,
косы становятся медным тяжёлым злаком,
никина поза надламывается в заботе:
всё ли я сделал? и, сколько бы ни осталось,
торс с этих пор выражает одну усталость.

Способ один у колосса и Франкенштейна
участи этой избегнуть и обратиться
действием, шагом, поступком прямолинейным
вместо того, чтобы в вечности испариться, —
и разумеется, это о том, что с каждым
самое большее, думаю, в жизни случалось дважды.

...перед тобой замирают в немом поклоне
скульпторы будущих дней и эпох минувших:

в прах обратила,
не тронув меня ладонью,

вылепила,
ни разу не прикоснувшись.

euphinell

URL
понедельник, 10 октября 2016
19:55

лицом к октябрю

все записи пользователя в сообществе Тасара-бокка
It is true that there is not enough beauty in the world. / It is also true that I am not competent to restore it. / Neither is there candor, and here I may be of some use. (c) Louise Glück
этим летом тот, кто стоит за моей спиной,
подходил ко мне дважды и говорил со мной.

в первый раз - июнь разнежился на пару,
и каштан веерами парил на шальном ветру -
он смотрел стариком.
он принес мне такую весть:
"в том разбитом городе, где тебе было шесть,
где с комочками манка и гречка с сахарным пояском,
будет боль, а потом разлетится сухим песком".
он сказал: либо город умрет, либо я за него умру, -
и в глазах у него горчила степная грусть.
...я сказала: пусть.

во второй - это август болотную тишь глотал -
рыжеглазый мальчишка огрел меня по плечу:
"в тех краях, где тебе пятнадцать вчера и впредь,
будет холод стыть, будет угольный порох тлеть,
сквозь древесную плоть наискось прорастет металл".
он с укором смотрел на меня: дескать, что молчу?
и над нами неслышно туман зарябил дождем.
...я спросила: чего мы ждем?

я стою лицом к октябрю, ощущая лопатками: ти-ши-на.
если это прощенье, то теми ли прощена.
если это награда,
то даром такой не надо.
...если осенью ты, мой друг, попадешь в беду,
я приду одна.
или, может быть,
не приду.

@темы: Осень

URL