шёл по первой весенней траве -
это боги смеялись над нами
и стирали дорогу в рассвет.
Рвутся криком ушедшие годы,
устремляясь забытым теплом
в поднебесно-холодные своды,
проливаясь росы серебром.
Мы пришли из забытых историй
в мир доверчиво-лживых людей -
окрылённые ветром герои,
сохранившие прах королей.
Наше время - сгоревшие книги,
что как "ересь" клеймили жрецы,
умирать под счастливые крики
приказали народу лжецы.
Смерть прибила ладони гвоздями
к постаревшему древу эпох,
мы пришли, чтобы спорить с вождями
о безумце по имени Бог.
В горле стынут слова Откровенья,
и немеют в оскале уста,
зазеркалий кривых отраженья
притворились улыбкой Творца.
Разобьёмся в молчании песней,
забирая отвергнутый свет...
Этот мир уже падает в бездну -
он продался за тридцать монет.