пятница, 23 сентября 2016
19:18

Fall

все записи пользователя в сообществе waffle_heck
Когда щекочете бобра, будьте осторожны.
Осень никто не любит, ее как-то даже жалко. Иду вчера по двору – детвора совсем разбежалась. По городу мчатся машины с мигалками, асфальт облака отражает. Ждет первых жертв рабочая раздевалка. Червяк в неположенном месте дорогу переползает. Береза стоит на обочине, кутаясь в листья ржавые, промокшая и смущенная, как в ГУМе провинциалка.

Осенью легче думается, но дышится тяжелее. Мысли срастаются в целое, язык становится злее. У дней отрастают крылья, перья у них в серебре. Чем дальше в ноябрь врезаются – тем больше они белеют. Да и вообще все белое в этом седом ноябре.

Вот в июле – в июле желтеющий зной, словно репейник на кофте, захочешь – а не избавишься. Или лиловые сумерки, живущие только весной, звонкие и недолгие – робкий удар по клавишам. А в осень приходит холод - сухой поджарый озноб. Выйдешь на улицу вечером – тут же кусает за пальцы. Сквозь три одеяла влезает в ворох предутренних снов, тычется мокрым носом, в палой листве кувыркается.

Осенью я погружаюсь в спячку, куда не глянь – везде веретёна раскиданы. Медведь внутри каждой Машеньки прячется, шатается по лесу, припоминает обиды. Осенью просыпается что-то чуткое, что-то чужое, то, что в берлогу не вместится. Оно любит дождь и очень черные шутки, кофе на вынос и немного боится лестниц.

Чуткое из дома выходит, обнимает осенний холод, оно ему радо, они ведь не виделись год. Он кусает его за пальцы, оно треплет его по холке. За углом их, нахохлившись, белый ноябрь ждет.

@темы: Осень

URL
13:05

Бессмертие

все записи пользователя в сообществе Лорелина
Главная ведьма рода Кипринич
Говорили потом о бессмертии, смерти, жизни
Говорили потом о предательстве и о вере...
Говорили тогда, мол, плацдарм наш до пепла выжжен,
Кто откроет теперь нам зеленые наши двери?

читать дальше

@темы: Лирика

URL
01:28

все записи пользователя в сообществе ErikaF
Ненавижу вокзалы.
Их вечный немой укор,
мол,
зачем уезжать,
если сердце скулит до воя?
Боль настолько живая,
что можно схватить рукой
и почувствовать в пальцах
ее молчаливый
вопль.
Ее пульс,ее скрип,
ее каждый надрывный вздох,
может, даже соленые брызги бессонных мыслей –
все, что ночью лежало в кровати, мешая спать,
а теперь на вокзальных часах,
точно тень,
повисло.

читать дальше

@темы: Жизненное, Настроение, Стихи, Я

URL
вторник, 20 сентября 2016
01:14

Чувства поэта

все записи пользователя в сообществе Айара
Мой огонь горит на семи ветрах.
Как же хочется, чтобы тебя цитировали! Цитировали. Даже в таких пабликах, о которых ты не догадывался. И чтобы тебе было абсолютно всё равно. Ты занимался бы своей жизнью! Делал бы что-то большее. И после написания текста каждые пять минут не проверял бы количество прочтений оного.
Но вместо этого ты сидишь и думаешь. О своем творчестве. Успешных коллегах. Законе Подлости.

Вот как, например, может быть, что чувака, на ритм стихов которого впору гипс накладывать, читают все? А тебя, с высшим филологическим, — почти никто?!
Как возможно, что сюжеты старой девы, пишущей исключительно о любви представителей противоположного пола цепляют тысячи. А твои философские текстики с темой, идеей, проблемой — не заинтересовывают?!

Выдохни. Чувствуешь, повышается плотность воздуха? Так приходит озарение. Неважно, чего оно касается: картины, музыки, выбора универа. Озарение всегда одинаково. Этакий «привет» от Мира, который во всем виноват (по твоей версии).

Правда в том, что ты пока только его частица. Клетка почки, к примеру. Даже не эритроцит. Не антитело, нейрон или хромосома. Клетка почки. Возможно, любого другого органа. Не менее важного. И Мир любит тебя. Периодами (когда не вопишь претензии) ты это чувствуешь.

Так вот. Озарение. Сейчас, в этот самый момент месяца, если тебя не цитируют, Мир дает тебе шанс на большее. Знакомься, узнавай новое. Живи, радуйся. Спотыкайся, ходи по городу, корми бездомных собак, бодрствуй.

Если глухо пока с откликом — шелуха облетела не вся еще или... тексты твои так себе. :)

© Ardent Rain

@темы: Жизненное, Творчество

URL
понедельник, 19 сентября 2016
14:16

Мабон

все записи пользователя в сообществе Джезебел Морган
Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
когда осенняя тоска становится горька,
как дым костров, где сожжена опавшая листва,
иди туда, где у воды шиповник и ольха,
иди туда, где над водой звучат мои слова.

уже сочтен весь урожай и вспоена земля
кровавой жертвой, чтоб легко прошел сезон охот.
иди сквозь лес, что никогда не ведал короля,
где бродит лишь Рогатый Бог, приветствуя восход

луны Сказаний в небесах - пришла ее пора.
иди, иди, иди ко мне сквозь темноту и лес.
я буду говорить с тобой до самого утра,
пока горят мои слова, как искорки в золе.

бери их свет, храни их свет, неси к себе домой,
неси во рту их колкий жар, чтоб растопить очаг,
чтоб не бояться ничего темнейшею зимой,
чтоб стороною обошла холодная печаль.

у межсезонья горек вкус, убийственна тоска,
но если ищешь оберег от злого колдовства -
иди туда, где у воды шиповник и ольха,
иди туда, где над водой звучат мои слова.

@темы: Осень, Стихи

URL
03:30

все записи пользователя в сообществе Aga-ta
Inside my heart is breaking, my make-up may be flaking. But my smile still stays on.
Нет, не стерпеть: так ребро Адама вынимают, перетаскивают составом, и тянется след- пятна;
так вразнобой толпой пьяных поминают пятницу: ни оглянуться, ни всплакнуть, ни прославиться последним словом;
так они мчат сломя голову- поперечные шпалам мысли: шквалом не выплеснуть, окружили, подступили, нависли
немецкие марши в горле;
так носишь нож в голенище, полный
нерешимости лезвия и красных последствий;
так выходишь из бара трезвый и не знаешь, как это получилось, слов не найти, не выплавить ясности, определений волнистой линией, у затворника слов затвор заклинило, и давно недостаточно этих "ю" и "бе"- так это я по тебе, сон в сентябре, сон об осени и другие спектакли, и не река, просто льды обмякли и превратились в черную тишину; львиная власть дала трещину, утратила истину;
так гранит слетает с Дворцовой пристани и обнажает топь раны,
ее выступающий край,
так немые, наверняка, задыхаются и выпрашивают "постой" и "не отпускай".

URL
пятница, 16 сентября 2016
22:03

Осеннее

все записи пользователя в сообществе bad_gateway
кризис внятности
Все, что тебя волнует, это, положим, осень,
рыжие листопады в сквериках городских.
Возраст придет ознобом, чувством, что ноют кости
и что порывы ветра холодны и резки.

Где-то об этом сложит песню другой романтик,
выпьет, конечно, водки, в стопку пролив слезу.
Возраст приходит чувством, что дорогие платья...
что там - любые платья очень тебе к лицу,

чувством, что нет прекрасней пары простых ботинок
с плоской крепкой подошвой, чтобы не уставать,
и что всего сложнее - не утонуть в рутине,
верить в простые смыслы и в простые слова.

Все, что тебя волнует, это, положим, ужин -
верный старинный повод в дом пригласить друзей.
Возраст оставит рядом, тех, кто и вправду нужен.
Он оставляет только то, что всего важней.

Возраст подходит тихо. Чиркает рядом спичкой:
- Что там? морщинки? - брось-ка! - просто неверный свет.
Вот она, на ладони, вся твоя сущность птичья -
хочешь, в огне схоронишь или предашь земле.

Все, что тебя волнует, это, положим, осень.
Это, положим, ужин. Это, положим, сон.
Возраст несет ответы. Возраст несет вопросы.
Ветер уносит листья прямо за горизонт.

@темы: Стихи

URL
20:39

Энея

все записи пользователя в сообществе Olima
Потепление приходит конкретно в феврале(с)
Стихотворение написано по книге Дэна Симмонса "Восход Эндимиона"


Ты – мост между двух миров,
Отраженья поэта дочь,
Медведей, тигров и львов
Рука – как возможность помочь.

В каплях крови твоей – истина,
В секундах любви – сатори.
Бесконечность миров вписана
В твою Бездну. И ждёт резонаторов.

Через миллиарды световых и обычных лет
Перед тобой звучит музыкой каждый живой след.

Нелегко ведет тебя судьба,
Знать ее – закалка силы духа.
Богом окрестит тебя молва,
И друзья прощаться будут глухо.

Но яркость жизни придает конечность
И свободу от любого бремени.
Все услышат, как взмывает в вечность
Лучшее из всех творений времени.

Ты когда-то видела, как вернулась к людям земная твердь
В тот момент, когда ты добровольно ушла на смерть.

И можно поверить, что нет
Тебя, и следы твои стёрты.
Но голос твой – солнечный свет
За гранью молчания мертвых.

Изменились все триста миров,
Завершилась пора безучастности.
Прокатился по душам рабов
Твой подарок – Момент Сопричастности.

Ты смогла сквозь окрестованное жречество
Докричаться до глухого человечества.

@темы: Литература, Стихи

URL
20:02

Легенда о пане Бычковском

все записи пользователя в сообществе NeAmina
Ушедшим из зазеркалья обратной дороги нет.
Много лет назад осенней ночью,
под косыми струями дождя
пан Бычковский торопился очень
от своей зазнобы уходя.
Каркали вороны на калине,
предрекая трудности дорог,
разъезжались ноги в рыжей глине.

Выдирая с чавканьем сапог,
пан Бычковский материл стихию,
старост, воеводу, короля,
говорил эпитеты плохие.
Не серьезно, а эмоций для.
Чтоб вас всех… А так, конечно, слава
тем, кто наставляет свой народ…

Впереди — глубокая канава,
и не вплавь ее, ни даже вброд.
Мысль пришла, на удивленье, скоро
и была шикарна и проста:
оторвал доску он от забора,
и приладил в качестве моста.
Широка, крепка — мечта, короче,
и прочна — да выдержит быка;
вроде бы легла легко и точно,
знать, канава все ж невелика.

Пан пошел, кляня привычно лужи,
грязь, ботинки, полные песка.
Посреди канавы обнаружил,
что — гляди-ка — кончилась доска,
что еще до берега немало,
/чтоб вас всех, и виноват король!/
а конец доски держал устало
хмурый, недовольный старый тролль.

Он глядел печально и сурово,
край доски торчал из крепких лап.
Крякнул пан, сказал ему: «Здорово.
На, хлебни, покуда не ослаб».
Славный самогон гнала зазноба,
три глотка и тут же вдрабадан.
До утра в канаве пели оба:
старый тролль и славный польский пан.

@темы: юмор, сказки

URL
18:43

Смерть Адмирала

все записи пользователя в сообществе Белокурая Гретхен
Страдаючи от недотраха,
(Мужик, известно, измельчал),
Ходила в интернет Натаха
Под ником "Черный Адмирал".

И рассуждая о народе
И политической борьбе
Всегда в мужском, суровом, роде
Она писала о себе.

Когда помятой и сердитой
Она вставала по утрам -
Лупила кованым копытом
По всем читательским мозгам.

Но как-то раз на остановке,
Когда маршрутки нет, хоть плачь,
Ей встретился Тютюхин Вовка,
Позорный лох и детский врач.

С тех пор не стало Адмирала.
Натаха, бросив всякий стыд,
На завтрак жарит яйца с салом,
На женских форумах сидит.

С работы мужа поджидает,
Печет с капустой пироги
И "овуляшкой" называют
Наташку злые языки.

@темы: Жизненное, Любовь

URL
четверг, 15 сентября 2016
23:02

все записи пользователя в сообществе Visioner
Постмодерн подсмотрен
Поздними сумерками я стояла притихнув,
Слушая степь в протяженьи многостороннем.
Пока в необъятном ландшафте цикада шуршала хитином,
Время бежало Хироном.
После — плыло Хароном.
И я различала цокот в стрёкоте спелых цикад,
А после, ослепнув от ночи, ловила плеск.
И степь, как будто Вселенная, лишённая костяка,
Мягко струилась рядом, разливаясь до самых небес.

@темы: Стихи

URL
22:48

***

все записи пользователя в сообществе bad_gateway
кризис внятности
не обнимать и не искать слова,
не выбирать ни времени, ни места.
ты говоришь, что я во всем права,
но в уравнении тем же неизвестным
встаешь на место игрека, и вот
расчет, как раньше, не выходит верным.
и все идет по-прежнему, и год
проходит снова, и не знают меры
твое молчанье и моя тоска.
и игрека, как прежде, не сыскать.
мир, распадаясь, притворится целым.
все алгоритмы сбиты, как прицел
у детского пружинного ружья.
рука немеет в пустоте карманной.
не обнимать, а просто постоять
в конце строки унылой постоянной.

@темы: Стихи

URL
21:44

все записи пользователя в сообществе матвей.снежный.
Nolite te bastardes carborundorum
Будь со мной, как Иосиф с Марией, в горе,
И в проклятьях, и в тьме, во лжи.
Будь со мной в безутешном море,
И целуй, пока я жив.

Будь со мной, без упрека да и без жалости,
Без трагедий, надуманных в злую ночь.
Будь со мной ты всегда, пожалуйста,
Возлюблю я тебя как дочь.

Будь со мной, как надежда у умирающих,
Как осенний ветер с гнилой листвой.
Ты смеешься тихо, и так пугающе,
Что мне кажется, будто бы я не твой.

@темы: Стихи

URL
суббота, 10 сентября 2016
21:14

Межсезонье

все записи пользователя в сообществе Marisa Delore
Это, верно, не лучший мир, но и я посчастливей многих: у меня нет стрелы. Есть желание стать стрелой.
И тогда наступает время – уходить, забывать, прощать,
делать больше добра другим, оставляя себе на донце
право просто молчать, может, право скучать,
но не больше того. Чтоб слепое осеннее солнце
не забрало с собой – в дожди – сберегаемой теплоты.
Той, что мало мне и на шаль, и на шапку едва ли хватит,
а тебе вот выходит впору, желтой вязаной рукавицей.
Мне хотелось бы знать одно: что вещица придется кстати,
ну а здесь пусть как раньше от ветра дрожат ресницы,
обрываются нити, вновь очерчиваются границы,
обретается мир большой.
Мир, в котором столь счастлив ты.


@темы: Лирика, Любовь, Стихи, Чувства

URL
пятница, 09 сентября 2016
14:16

все записи пользователя в сообществе Visioner
Постмодерн подсмотрен
В каморке сумрачной тяжёлый запах лака.
Здесь маникюрщица Катрин Кулатилака
На полированные ногти клеит стикеры,
Отодвигает тонкой палочкой кутикулы,
Кому стрижёт, кому затачивает остро,
Кому рисунки на ногтях, кому-то просто
Покрасить ровно, а кому поставить стразы.
Такие разные клиенты и заказы.
Объединяет всех одно: всегда присущее
К обрезкам собственных ногтей их равнодушие.
Беспечный белый человек, твой ноготок
Увязнет — попадёшь ты полностью в силок.
Закрыв салон, Катрин сметёт обрезки в банку
И отнесёт на почту завтра спозаранку.
И самолёт доставит срочную посылку
К шаманке бабушке, в село на Танганьику...
Сгорают ногти на магическом огне,
Стареют их хозяйки в северной стране
И молодеет маникюрщица Катрин
Ещё на века три, ещё на века три...

@темы: Стихи

URL
12:28

Осенний депресняк

все записи пользователя в сообществе Белокурая Гретхен
А ветер по дворам разгуливает с воем,
Разбрасывает сор по выцветшей траве.
Мне нужно почитать чего-нибудь тупое,
Иначе я умру от мыслей в голове.

И я прошу, "поэт, соври мне про цветочки!
Про встречи под луной, про трели соловья!"
Он говорит "цветы давно дошли до точки,
Ах, как им страшно жить в предверье ноября.

Сейчас такой дубак, что под луной встречаться
Нормальный человек, конечно, не пойдет.
К тому же мне уже давно не восемнадцать,
Я лучше напишу какой-нибудь отчет".

Бегу скорее прочь и вновь прошу, "Прозаик!
Ты пишешь про любовь кентавров и людей,
Про инопланетян, про оборотней-заек,
Теплом своей души читателя согрей!"

Он говорит "о, нет, ты думаешь неверно!
Подобный примитив отринул я вчера
И гордо ухожу в пространство постмодерна,
В моей душе теперь лишь черная дыра!"

А ветер все сильней раскачивает кроны,
А тучи все черней висят над головой.
И около бачков замерзшие вороны
Взволнованно кричат о скорби мировой.

@темы: Литература, Осень

URL
03:08

все записи пользователя в сообществе Jager Himmel
"Ты теперь не живой, ты небесный" /Циничный лирик
Алым на белом лилия расцветает,
Пальцы немеют и стынут нездешним хладом.
Эти цветы на могилах убийц сажают,
Ценят их пользу и потчуют их же ядом.

Алый цветок остается на коже следом,
Тонким узором порезов повыше локтя.
Их на гербы не ставят и их не следует
Даже всерьез называть. Лисы точат когти,

Псы собираются в стаю, Охота рыщет.
Тонкий паучий лилейник твой символ ныне.
Кто-то уснул на время и песню слышит,
Кто-то идет за грань. Ты следишь за ними.

Цвет на ладони не вянет, не сохнет кровь.
Он распустился вчера на дворе у дома.
Помнишь, что мать шептала сто вечеров?
Ликорис расцвел за неделю до родов.

@темы: Стихи

URL
02:36

Письма Марии-Антуанетты

все записи пользователя в сообществе Schattenherz_
Зима пробуждает аппетит. Пока на улицах лежит снег, шоколадное пирожное - лучшее лекарство. (c)
Ах, мой милый Ферзен, что за жаркое лето...
Как несчастное сердце тоскует без Вас.
И не радуют балы, шелка, менуэты.
Вспоминается только прощания вальс.

Чернь совсем обнаглела и требует хлеба,
И весь день бил набат до вечерней зари.
Я люблю Вас... как все остальное нелепо.
Напишите хотя бы мне строчку. Мари.

Ах, мой милый Ферзен, что за ранняя осень.
На аллеях Версальских сегодня был лед.
А еще... но об этом при встрече и после.
Я надеюсь, письмо это все же дойдет.

Тюильри взят... и медленно тает надежда,
Что всё будет, как прежде... пустая молва.
Я весь день вспоминала тепло ваше, нежность.
И лишь памятью этой пока что жива.

Ах, мой милый, уже не дождусь я ответа.
А зима закружила и снег все сильней...
Нас лишили и трона, и права на вето,
Как же чернь ненавидит своих королей.

Мой любимый Ферзен, как становится страшно.
Зарешечены окна и сырость от стен.
Я люблю Вас... а все остальное неважно
Перед небом...
Прощайте,
навек Ваша М.

@темы: Лирика, Стихи

URL
четверг, 08 сентября 2016
22:32

Про то, как я туплю

все записи пользователя в сообществе bad_gateway
кризис внятности
я туплю карандаш о бумагу настойчиво,
а когда дотуплю - стану стрессоустойчивым.
стану, сильным, могучим, как русские витязи,
чтобы в стрессе меня уже больше не видели.

я туплю карандаш, стервенея и думая:
вот бы мне, как большой серый волк, взять и дунуть бы,
взять и сдуть бы все свинское, мерзкое, скотское,
чтоб летело, вращаясь, на бешеной скорости,
так бы воздуху в грудь бы набрать, да и дунуть бы,
чтоб оно возвращаться бы даже не думало...

вот бы взять и достать себе плащ-невидимку бы -
я тогда всех ловчее и неуловимей был,
вот бы стал я герой, мистер икс бы, вот в точности
(эх, каким я б при этом был стрессоустойчивым!),
и стращал бы врагов пистолетными дулами,
чтоб они приближаться бы даже не думали...

вот бы взять, и добыть себе клад лепреконовый,
вот тогда бы на все наплевал бы законы я,
и, отгрохав домину себе с колоннадою,
упивался буржуйски бы пинья коладами,
и дразнил бы всех недругов крепкою "дулею" -
пусть себе что хотят про меня, то и думают...

вот бы взять бы большой молоток, разбежаться бы...
я туплю карандаш о бумагу безжалостно,
и туплю, и туплю, ведь тупое не колется.
а когда дотуплю - повтыкаю в игольницу.

...я втыкаю, втыкаю иголки в игольницу...

@темы: Стихи

URL
14:09

Звездная пыль

все записи пользователя в сообществе Айара
Мой огонь горит на семи ветрах.
В какой-то момент жизни обретаешься в груде мусора,
гордо именуемой Важными Вещами.
Смотришь по сторонам и не можешь взять в толк:
как ты, такой правильный,
с рождения знавший, что нет в мире иного пути,
кроме своего собственного
и нет выбора лучше, чем пройти этот путь, не сворачивая;
веривший в силу добра и бессмысленность всякого насилия;
любивший жизнь во всех её проявлениях;
и взявший в лучшие друзья Мироздание;
выродился в мелочного тщеславного мажора.

За какие-то пятнадцать лет от детской мудрости не осталось следа.
На смену «Жить, любить и помогать»
пришло «Получать, тратить, обладать».
Даже талант — символ оказанного доверия, —
как ты «наивно» полагал раньше,
стал ныне лишь источником прибыли.

Люди прошлого обратились в неприятное воспоминание.
Еще в школе их дружба сменилась насмешливой нетерпимостью.
Должно быть, почувствовали в твоей душе
признаки начавшегося разложения.
Теперь, стараясь не думать о них,
ты в тайне мечтаешь предстать перед бывшим окружением
во всем блеске своей позолоченной славы.

Это звездная пыль.
Она вьется около небесных тел.
Без нее не обходится ни одно свершение.
Ни одно открытие.
Она везде, где из общего рождается частное:
на каменоломне и в столярной мастерской.

В самом начале,
когда ты еще имел целью — следовать зову сердца,
ты тоже излучал свет.
Теперь же — производишь пыль.
Блестящую мелкую пыль.
Она колется, если наступить или зажать в горсти.
Вызывает кашель, если глубоко вдохнуть.
И неизменно рассеивается во Вселенной.

© Ardent Rain

@темы: Жизненное, Настроение, Стихи

URL